【六号公馆】（25-28） (第8/16页)

开那里的。

    他只觉得眼前的一切都在旋转，那些嘲笑声、雨声、雷声混合在一起，化作一股巨大的洪流，将他冲出了那个令人窒息的空间。

    他像是一条丧家之犬，跌跌撞撞地冲进了漫天的大雨中。

    冰冷的雨水瞬间浇透了他的全身，但他却感觉不到冷。因为他的身体里，早已经是一片死灰。

    他在雨中盲目地奔跑着，皮鞋踩进水坑，溅起肮脏的泥水，打湿了他的裤腿。那裤脚沉重地贴在腿上，像是一副沉重的镣铐，拖慢了他的步伐。

    不知跑了多久，也不知跑到了哪里。

    直到那盏昏黄、破旧的霓虹灯牌在他眼前闪烁起来。

    “微光网咖”。

    那灯牌上的“光”字已经坏了一半，只剩下下面的一点残影，在风雨中忽明忽暗，像极了濒死之人的喘息。

    林宇停下了脚步。

    他浑身湿透，发丝凌乱地贴在额头上，水珠顺着苍白的脸颊滑落。

    他抬头看着那块破招牌，一种本能的求生欲让他推开了那扇布满油污的玻璃门。

    “叮铃……”

    门口的风铃发出沉闷的响声。

    一股混合着泡面味、廉价烟草味和机箱散热味道的热浪扑面而来。

    这里是城市的背面，是那些被主流社会遗忘或者自我放逐之人的避难所。

    网咖里光线昏暗，只有几十台电脑屏幕闪烁着幽蓝的光芒，映照出一张张或兴奋、或麻木的面孔。

    键盘敲击声噼里啪啦地响成一片，像是无数只飞蛾在扑打着翅膀。

    没有人注意到来了一个浑身湿透的落魄男人。

    林宇拖着沉重的步伐，走到了角落里的一个破旧沙发前。沙发原本是米色的，但如今已经变成了灰黑色，上面布满了烟洞和污渍。

    他瘫坐下来，身体深陷进柔软却肮脏的沙发里。

    极度的疲惫感如同潮水般袭来。

    他颤抖着手，从湿透的衣兜里摸出一包已经有些变形的烟。费了好大的劲，才从里面抽出了一根，叼在嘴里。

    然后，他摸出了打火机。

    “咔哒。”

    拇指按在砂轮上。

    “咔哒。”

    没有火苗。

    他的手抖得太厉害了，拇指根本无法在那个准确的瞬间发力。那只该死的手，在经历了刚才的羞辱后，此刻正以一种更加疯狂的频率痉挛着。

    “咔哒。咔哒。咔哒。”

    一次，两次，三次。

    火石摩擦出微弱的火星，却始终无法点燃那一簇希望的火苗。

    周围很吵，有人在喊着“团战”，有人在骂着脏话。

    但在林宇的耳朵里，只有那一声声失败的“咔哒”声，像是某种倒计时，在宣告着他作为一个“人”的功能正在一点点丧失。

    “啪。”

    打火机从他那不听使唤的指间滑落，掉在满是烟灰的水泥地上，发出一声清脆而绝望的声响。

    林宇呆呆地看着地上的打火机，叼着那根没点燃的烟，整个人像是被抽走了脊梁骨，一种想哭却哭不出来的酸楚涌上鼻腔。

    连个火都点不着。

    这就是那个曾经设计出城市地标的天才建筑师？这就是那个发誓要改变城市天际线的林宇？

    现在的他，连一团火都掌控不了。

    就在这时，一只手伸了过来。

    那是一只粗糙、宽大、布满老茧的手。那只手捡起了地上的打火机，动作并不快，却透着一种磐石般的稳健。

    “咔嚓。”

    一声轻响。

    一簇橙黄色的火苗在林宇面前跳跃起来。

    林宇愣住了，他抬起头，透过那微弱的火光，看到了一张脸。

    那是一个中年男人。

    胡子拉碴，头发乱得像是鸡窝，看起来至少有一个星期没洗过了。

    他身上穿着一件洗得发白的灰色老头衫，胸口印着几个掉了一半的红字——“XX宽带赠”。

    下身是一条松松垮垮的大裤衩，露出两条长满腿毛的小腿。脚上踩着一双早已磨平了底的蓝色人字拖，脚趾缝里似乎还夹着点灰。

    男人手里拿着一把破蒲扇，正有一下没一下地摇着。

    这是这家网咖的老板，老黄。

    老黄维持着打火机的姿势，火苗在他浑浊的眸子里跳动，但那目光深处，却似乎藏着某种清澈见底的东西。

    他看着林宇那双仍在剧烈痉挛的手，眼神里没有像刚才那个HR那样的嫌弃，也没有那种让人作呕的廉价同情。

    他就那么平静地看着，像是在看一块石头，一棵树。

    林宇下意识地凑过去，点燃了烟。

    深吸一口，辛辣的烟雾冲进肺里，让他稍微找回了一点活着的实感。

    老黄收起打火机，顺手从旁边的柜台上端过一杯热茶，放在林宇面前的茶几上。

    那是一个印着“为人民服务”字样的搪瓷缸，里面的茶水颜色很深，冒着热气，显然是那种最廉价的茶叶沫子泡出来的。

    “外面雨大，歇会儿。”

    老黄的声音有些沙哑，带着一种常年被烟熏火燎后的沧桑感。他摇了摇手中的蒲扇，目光扫过林宇那只依然在发抖的手，淡淡地说道：

    “手抖了没事，心别抖就行。在我这儿，没人催你交图，也没人逼你签字。”

    这句话很轻，却像是一记重锤，砸在林宇的心口。

    林宇捧起那杯热茶。搪瓷缸温热的触感传递到掌心，稍微缓解了指尖的冰冷。

    他透过袅袅升起的水雾，目光扫过整个网咖。

    耳边是此起彼伏的键盘敲击声，屏幕上闪烁着各种光怪陆离的游戏画面。

    有人在虚拟的战场上厮杀，有人在建造虚构的城堡，有人在与不存在的怪物搏斗。

    看着那些沉迷于虚拟世界的年轻人，林宇的眼神逐渐冷了下来。

    一股属于曾经那个“传统精英”的傲慢与不屑，在他心底油然而生。

    他在心里发出一声无声的咆哮：我是建筑师！

    我是造实体地标的人！

    我是要把名字刻在石头上、刻在钢筋混凝土里，让百年后的人们依然仰望的存在！

    我怎么能沦落到这种地方？这种充满了电子垃圾、充满了逃避现实的失败者的聚集地？

    老黄的话，在他听来，不再是安慰，而是一种侮辱。

    “在我这儿……”

    在你这儿？在你这个破破烂烂、充满霉味和汗臭味的网咖里？

    那种对“过去荣光”的病态执念，以及急于洗刷冤屈的渴望，让他对老黄这份善意的收容感到一种被冒犯的屈辱。

    他看着自己那双捧着茶杯还在微微颤抖的废手，恨意在心中